« On ne brûle plus les livres : on a débranché ta culture. »
« Ici Radio Vérité, moins le quart avant l'orage, Les sondages montent comme la fièvre… restez sages. » Yo. 1984 : Sidney passe à la télé, Orwell tousse dans sa tombe. Quarante ans plus tard, Big Brother est devenu une bombe
Mille neuf cent vingt : années folles, on danse sur le volcan, Charleston à Paris, cabarets fiévreux, Berlin brûlant, Les tranchées à peine pansées, on jure « plus jamais ça », Le traité humilie le vaincu — la rancune couve en bas.
Vingt-trois : un putsch de brasserie, fiasco ridicule, On rit, on classe l'affaire — première erreur de calcul, Vingt-neuf : Wall Street s'écroule, les costards chutent des tours, La misère fait la queue à la soupe — adieu, les beaux jours.
Trente : le chômage explose, un tribun trouve un coupable, La radio crache en boucle, la foule marche, implacable, Trente-trois : l'urne ouvre la porte, pas besoin de canons, La démocratie se fait plier par sa propre chanson.
Autodafés sur les places : on brûle des livres en tas, Les voisins baissent les stores — « ça ne nous regarde pas », Trente-six : JO de Berlin, le monde applaudit, poli, Munich, trente-huit : on signe, on capitule, on plie.
Trente-neuf : black-out total, le continent s'embrase, Six ans de nuit, des millions de noms rayés des cases, Quarante-cinq : les caméras entrent dans les camps… silence. Le monde jure « plus jamais » — retenez bien cette séquence.
Scrolle, Obéis, Mate, Applaudis — S.O.M.A. moderne, Huxley l'avait prédit, Orwell tenait la lanterne, Deux dystopies au menu : peur ou divertissement, Toi tu votes avec le pouce, allongé, confortablement.
L'après-guerre reconstruit : trente glorieuses, plein essor, On coule des barres de béton en périphérie du décor, Les enfants d'immigrés grandissent entre les tours grises, Sans micro ni tribune — juste la dalle et des valises.
Quatre-vingt-quatre : Orwell en vitrine, Sidney à l'antenne, Big Brother en librairie, le smurf en haut de la scène, Radio Nova dans le poste, graff sur les palissades, Les premiers posses s'échauffent, micros en embuscade.
Quatre-vingt-neuf : le Mur tombe, on vend « la fin de l'Histoire », Le marché a gagné — rangez donc vos vieux grimoires, L'an deux mille : Internet promet l'agora universelle, Tout le savoir dans ta poche — l'utopie était si belle.
Deux mille huit : la finance rejoue l'intro, note pour note, Même sample que vingt-neuf, autre tempo : la haine pilote, Les comptes se vident, la confiance aussi — terreau fertile, Les tribuns 2.0 affûtent leurs punchlines hostiles.
Les extrêmes remontent l'escalier, marche à marche, polis, Bottes remisées, aux pieds des mocassins bien vernis, Sourire calibré, chaque mot passé au tamis : Le loup sort du salon de coiffure — crocs raffermis.
Scrolle, Obéis, Mate, Applaudis — S.O.M.A. moderne, Huxley l'avait prédit, Orwell tenait la lanterne, Deux dystopies au menu : peur ou divertissement, Toi tu votes avec le pouce, allongé, confortablement.
Le meilleur des mondes, pas de chaînes quand la cage est douillette, Le soma tient dans la paume — cent grammes, zéro étiquette, Dopamine en goutte-à-goutte, notification-piqûre, On ne brûle plus les livres : on a débranché ta culture.
L'algorithme est un dealer qui connaît mieux tes veines, Il te sert ta colère préférée, bien chaude, à la chaîne, Chacun sa bulle filtrante, sa vérité sur mesure, Tous Alpha dans le miroir, Epsilon sur les factures.
Quand le velours s'élime, le poing d'acier se dévoile, Caméras en sentinelles : ton visage est dans la toile, La guerre c'est la paix, la surveillance : ta sécurité, L'ignorance c'est la force — et la force est équipée.
Drones au-dessus des cortèges, matraques pour les slogans, Ministère de la Vérité, ouvert non-stop, écran géant, On réécrit l'histoire en live, l'archive au trou noir, Hier faux, aujourd'hui vrai : demain dépend du pouvoir.
Pré-élections : le cirque a remonté son chapiteau, Chaque camp vend sa fin du monde — moins vingt pour cent, promo, La boucle est bouclée, cent ans pile, même partition… Sauf que cette fois, on connaît la fin — à nous de changer le son.
Scrolle, Obéis, Mate, Applaudis — S.O.M.A. moderne, Huxley l'avait prédit, Orwell tenait la lanterne, Deux dystopies au menu : peur ou divertissement, Toi tu votes avec le pouce, allongé, confortablement.
Range pas ta rage : aiguise-la, coule-la dans tes rimes, Le hip-hop est né pour tendre un micro aux anonymes, Ils veulent des moutons connectés ? Sois B-boy sur tes gardes, Debout sur le carton — pas au garde-à-vous sous leurs cocardes.